S'IL TOUS PLAÎT:

Por favor, dejar las comidas light, las bebidas light, los amores light. Dejar de vivir una vida light. Porque la falta de pasión, quizás alargue la vida, pero no la hace más intensa.

Breve retrato veraniego:

Se las ató con fuerza, en un beso de velcro, aquellas sandalias, prestadas, pesadas, pasadas de moda. Con aquellas jaulas de goma en los pies se adentró en el mar, y la arena se adentró en su bañador, y las olas, esos tentáculos de espuma, le lamieron de arriba a abajo, de abajo a arriba, con lentos lengüetazos salados. Como un animal que lava a sus crías. Se quedó largo rato flotando, mirándose los pies, las uñas, de aquel rojo descascarillado que tanto le recordaba a las costras de pintura blanca que se desprendían de la piel de las casas de la playa. Continentes irregulares que habían ido a parar a las paredes y que ella recorría con la mente, siguiendo el curso de las grietas con el dedo, acariciando la porosa, la áspera superficie, tal y como ella anhelaba que le acariciasen. Así pues, mientras las corrientes marinas resoplaban y susurraban en algún idioma para el humano común aún incomprensible, ella imaginaba que una lengua invisible, lamía con avidez el camino que la línea alba marcaba, y despacio, ¿qué prisa había? ,desembocaba, en la oscura profundidad de su ombligo, arrastrando consigo toda las esencias secretas, bajo su piel tiempo atrás sepultadas.

Fotografía de Chema Madoz

Los tachones también cuentan historias.

No me desprendo del trozo de papel higiénico pegado a mi zapato para no olvidar nunca lo que cagué. Celebro el día de los cristales rotos en mi conciencia, ya rompí con el martillo de la indiferencia la misma y estúpida piedra, con la que tropezar una y otra y otra vez. Pedí muchas veces perdón pero a muy pocas personas, y ante todo, me perdoné, todos los pecados cometidos y por cometer...que hay tantos socabones ahí fuera donde meter el pie.

15M

Las piedras de la corrupción y la injusticia golpearon el tejado de la paciencia ciudadana. De entre los boquetes del techo, bajó una lluvia, que como una ducha fría, gota a gota, como la gotera que golpea al preso hasta volverle loco, hizo fermentar las ideas de Revolución en las mentes evolucionadas. Era el tic tac frenético del despertador social el que no les dejaba dormir. Así empezó el plan, en un boca a boca de bocas, hambrientas de sensatez y sedientas de un poder sensato. Pero no hay ningún poder sensato, el poder vuelve demente al más cuerdo y de las primitivas ideas de solaridad crece, como un tumor en el cuerpo democrático, el egoísmo camuflado. Aquellos que ven una oportunidad en un cambio para cambiar aquello que nada tenía que ver. Así es como se pierde el rumbo, como el plan se torna difuso y las ideas esenciales parecen ser ahogadas entre tantos proyectos externos. Las propuestas antitaurinas, veganas, feministas... todas ellas sin excepción, merecen ser cabiladas y aceptadas, pero, ¿Qué tienen que ver estas con la Democracia Real? Estamos perdiendo de vista el objetivo primordial, mezclando el trigo con la paja y alejándonos del Deseo, con mayúscula, que tratabamos de realizar:

El sistema ha de cambiar.

Si tragas pero no muerdes...

Guerra Civil española

Los hombres bajitos y furiosos, rogaron silencio manoseando el gatillo. "Dios da una boca y dos orejas" dijeron, y los hombres con alma de gallina cerraron el pico y replegaron las alas, pues desde siempre es sabido, que es más fácil atarse las cuerdas vocales con el beso de un cañón en la espalda.  Sólo el hombre con alma de pájaro carraspeó al alzar la cara. Castañeaban sus rotulas con el ruido hueco de los huesos secos que golpean los tambores de algun sacrificio tribal, y aunque la sangre corría atropelladamente por sus venas, cuando habló, su voz fue parsimoniosa, como quién dicta una sentencia. "Si bien Dios nos da una boca y dos orejas, para callar, para escuchar, para servir,  también nos ha dado 32 dientes para morder, la mano que si bien nos da de comer, no nos ha quitado este hambre de libertad y esta sed de justicia" dijo. Con las picaduras de diez mil abejas ardiéndole en la cara,  pues sólo su voz pudo esquivar las balas.

Desvario lúcido

Soy capaz de razonar como es debido y de sumar y restar prescindiendo de los dedos, pero he sido incapaz de comprender durante largo tiempo esto: No soy las palabras que escupo a la cara de mis enemigos ni tampoco los consejos y las palabras de aliento que pueden envolver el dolor de mis amigos. No soy lo que dicen y piensan sobre mí, pues ni siquiera soy lo que yo misma digo y creo sobre mí. No soy nada de lo anterior y posiblemente no sea nada de lo que pueda ser descrito posteriormente. No soy mis miedos, no soy un cuerpo, ni tampoco soy un conjunto de ideales. No soy el dolor, la rabia y la venganza que pueda albergar dentro y disto mucho de ser todo el amor que haya almacenado, pues contraria a la idea que germina en nuestra cabeza desde la infancia : no somos el amor que recibimos, no somos o no somos respecto al afecto que se nos es procesado, por encima de la capacidad de ser amados, está la capacidad no sólo de amar, sino de amar bien, de amarte bien, de hacer las cosas con y por amor. Somos, a fin de cuentas, el amor que damos, que es el único y realmente verdadero.

Like a straw dogs.

Perros de paja, 1971

 

No sé a quién temer más, si a aquel que empuña la pistola o a aquel testigo que se muestra impasible ante el disparo. ¿Es peor la indiferencia ante la violencia o la violencia en sí misma? Ya nadie parece perder el apetito ante los telediarios del mediodía, y es ese deje monótono en la voz de los presentadores el que me produce más frío que la hoja del cuchillo que mató a esa mujer. La violencia es el pan de cada día, lobotomizados por la televisión que nos muestra la violencia más brutal como un cuento de niños, las historias para no dormir ya a nadie quitan el sueño. Pues estamos inmunizados ante la muerte, la tortura, el sufrimiento. Nos han bombardeado día día la mente con imágenes crudas, crueles, que ya nos parecen totalmente normales, no gran cosa. ¿No es acaso esto lo que nos convertirá en auténticos monstruos? ¿Desde cuando la compasión es la enunciación educada de un "qué pena" o un "cómo está el mundo" que antes del café ya habrá sido digerido y olvidado? Si ya el hambre, la miseria, las guerras, los gritos, las costillas salientes, los huesos rotos, las narices partidas, los miembros amputados, las moscas, las torturas, los secuestros, los moratones, las enfermedades y toda esa retahíla que desfila en la pantalla de nuestras casas, no nos inmuta... habremos perdido para siempre el derecho de ser llamados seres humanos.